Мела,
мела который день метель -
ни людям,
ни себе покоя,
стелила снЕга чистую постель
и, не уснув,
вздымалась снова.
Металась улицей ночной,
тропу подолом заметая,
с ветвей сбивала дрожь
долой,
нещадно на ветру мотая.
Швыряла хлопьями снега,
трамбуя
крепкие сугробы,
и песнь протяжную вела,
на женский плач
вдали похожий.
Кружила берегом реки,
бросалась вихрем
прямо в небо,
рисуя новые витки
заснеженным побегом.
И лишь к исходу февраля
изрядно утомившись,
порошей лёгкой на поля
легла,
как вновь родившись…