Вот я пишу стихи.Зачем пишу?-
порою у себя я сам спрошу.
И что ответить я не знаю сам
на вечер весь отдав себя стихам.
Во мне есть жажда,что поделать тут,
и с жаждой той слова во мне растут,
и вырастают-как наотмашь бьют,
в другой же раз тихонечко поют.
Я выпиваю те слова до дна
пусть даже их мелодия странна,
бываю странен и порой я сам
весь отдаваясь собственным стихам.
А иногда пишу и вопреки
и дрянь идёт порой из под руки,
где сочетанье слов или стихи?
Стихи ли это,если так плохи?
Но как же ощущения сладки
когда строка течёт из под руки
и мечется и прыгает строка
и пишет,пишет что-то там рука.
О чём?Да ни о чём и обо всём-
о настоящем пишет,о былом,
что быть могло и что могло не быть
и как любил и как хотел любить.
О людях окружающих меня,
о том,как в людях тех полно огня,
и о потухших тоже напишу
(прощенье у них может попрошу).
Не виноваты всё таки они,
что нет у них огня и нет любви,
ведь в мире нашем сходит всё на нет
и в этом заключается секрет.
И в этом видно тайну бытия
и тайну ту познал не только я,
и многое познать нам предстоит,
ну а пока перо моё скрипит.
И выдаёт слова из тайника
шершавая с мозолями рука-
из головы,где прячутся слова
под складками измученного лба.
А может из измученной души?
Да хоть откуда!Но!-пиши,пиши,
и пусть эрзац и пусть недостихи,
ты-покоритель лучшей из стихий.