Я ничего не сделал для народа,
И ничего не сделал для себя.
Под старость испарилась вся семья,
Я стал похож под старость на урода.
А как монахам в прежний век жилось?
Какие вдаль их двигали мотивы?
Любви их тоже мучили приливы,
В душе, наверно, тоже что-то жглось?
А я придумал, с этим как бороться -
Пишу стихи, когда - невмоготу!
Жизнь вспоминаю эту, а не ту,
И жалость вся про это остаётся.
Конечно, заменить любовь нельзя,
Но что-то для народа должен сделать?
Конечно, труд мой не напомнит Стелла,
Орла своею высотой дразня.
Ну, пусть не будет и Энциклопедий,
Не будет, пусть, портретов и аллей!
Другие станут в зоне королей,
Но вдруг стихи начнут читать все леди?
Ведь, я стараюсь, нервы мозга рву,
Глазами прожигаю темень ночи!
Но, всё же, знаю, много есть и прочих,
Которым снится слава по-утру!
Февраль