Нет. Не все так просто как кажется.
Два года - приличный срок.
И чувства на хлеб не мажутся,
Чтоб проглотить урок.
По несбывшемуся течет тоска,
Сиропом горьким липнет,
И я все знаю вроде наверняка,
А плечи от грусти никнут.
И он возвращается ко мне во снах,
Не принцем увы, не героем -
Безвольным как был, и лишь в руках
Его есть мир. Тот что строим.
Сердце во снах открывается. Там
Можно все и хоть каждую ночь.
Но сладких не вижу я там мелодрам,
Я вижу: гоню его прочь.
Я плачу, кричу, хлещет ярость потоком,
Агрессия - я с кулаками.
И каждое утро "Он сам, он жестоко
Игрался с терпением, с нами".
Почти каждую ночь я хожу на войну,
Где уж вовсе нет безразличия,
Горькой обиды тревожит струну
Он по-прежнему без приличия.
Я прощаю во сне. Я скучаю во сне.
Но чуда и там не случается.
Ах если бы он приехал ко мне...
Мне плохо. Мне так не мечтается.
Боюсь что попутав реальность и сон,
Наброшусь в слезах с кулаками.
Нет никого. Только он. Только он.
С наполненными болью снами.