Поэт – ему сравненья нет!
Жизнь посвятил поэзии,
Оставил после важный след,
Экспрессии, экспрессии…
Ребенок с доброю душой
И вольностью в поступках,
Болел и жил своей страной.
Писал о проститутках,
Писал про клен, что под окном
Был виден из палаты.
В мозгу измученном, больном
Стихи замысловаты,
Ложились строчкой в белый лист,
Любовницей на ложе.
Он был затейник и артист,
Людей смешил до дрожи.
Фантазия, где нет границ
Бурлила в нем фонтаном!
Он удивил немало лиц,
Порой в угаре пьяном.
Никто не мог увидеть грусть
В лице, что носит маску.
Стихи он помнил наизусть,
Читал, а щеки в краску.
Не выносил пустых квартир
И тишины беззвучной.
Уж лучше шум, забавы, пир,
Любой веселый случай!
О детстве мысли, как приют,
Что люлька для ребенка.
Все остальное – неуют,
Безумной жизни гонка.
Он Русь любил, тот старый мир,
Что был до революции!
Поэт, для множества – кумир…
Нет смысла в атрибуции.
Волнения его души
Никто понять не мог…
Жизнь, словно свечку затушил.
Закончил диалог.