Признательна тем кто любит стихи,
Той же любовью, что и я сама.
Вот только не знаю за какие грехи,
Ночами не сплю, а сижу у окна.
Ладно когда ночи лунные, звёздные,
Не так обидно бывает тогда.
Во мне возникают строки сносные,
Не такая как сейчас ерунда.
А если бессонную ночь промаешься,
Но напишешь глупый стишок.
Читая родным его, ты засмущаешься,
Понимая, что пойдёт слушок.
Про то, что наверное ты «исписался»,
Или уже «выходишь в тираж»,
Это то же, если автомобиль сломался,
То его отправляют в гараж.