Осеннее солнце быстро склоняется к горизонту.
Серое небо по флангам. Серое небо по фронту.
Ноябрь. «Минус» — обычное дело, снег краткосрочный…
Ветер — то рваный, то ровный, внутренний ветер, проточный.
Дым или пар из разрозненных труб вырывается тихо.
Здесь пресловутая точка Вселенной помянута лихом.
Вилы деревьев царапают гладь в даль летящего неба…
Всё это здесь, в поле зренья и видимо вне его, где-то.
Всё голытьба костерка , всё тумана прогорклость, всё зыбко…
Всё благосклонно, тактично, всё ветхо и сыпко.
Хмурится гордый ноябрь, пики вьюг под нарядом сверкают.
Скоро поход , а пока, горны марш пустоты мне играют.