Вы знаете, есть в мире прескверные люди...
А с ними поэты... Всегда на цепи.
Они не исчезнут.А что с ними будет?
Хоть жги их, хоть звонкой нагайкой руби...
Ночью печально и нагло приходят,
И как будто не знают, что есть кабаки...
Приходят и смотрят... За спинами бродят...
Читают, читают, до жуткой тоски...
Садятся. бормочут про чудные страны,
Поэтов, уродов, Её и глупцов...
По сердцу пиля, раскрывают обманы...
Для них не найдёшь подобающих слов...
Кто в цилиндре, кто в шапке, а кто-то в папахе...
Все они - камни огромной горы...
Но без них невозможно поэту без страха,
Взметнувшись, воздвигнуть иные миры.