Так откуда им взяться, милая?-
Над страной- тлена сладкий дух:
Бабы больше не ходят с вилами,
Не дудит за рекой пастух.
Берендеево царство запило,
Упыри рубят в щепу бор,
Под лодьями прогнили стапели,
По лесам- негниющий сор.
Люди жмутся к большим урочищам,
Мрут, как мухи, там от тоски.
Мордор правит славянским полчищем,
Оттого не дружны полки.
Свентовита жрецы- не праведны:
Стёрли Шамбалу с карт дорог,
В поле русском бурьян да аспиды,
От границ пепел мчит Стрибог.
Мы - немые, глухие, глупые,
С вечной чаркой, с дымком во рту.
Бабы Ёги с крутыми ступами
С наших пенсий, виляя крупами,
Ухмыляются на лету:
"Злата нет! Но держитесь, милые!
Полно в речке живой воды!"
И уносятся злыми силами
В Минобразы и Минтруды.
Чтобы там, на поганых капищах
В плоть России вбивать штыри.
Сколько люду простому нищать ещё?
Где Илюхи- богатыри?
Спят на печках? Шаманят с бабами,
Теребя кружева бород?
Спились к чёрту и стали слабыми?
Позабыли простой народ?
Где их носит? С какой оказией
К грановитым прибьёт дверям?
Чтоб за мерзкие безобразия
Жало выдернуть упырям?
Порубить бошки злым тугаринам,
В башнях красного кирпича,
Чтоб крестился Кащей с испариной
На кресты кладенца- меча!
Чтоб смело богатырской силою
Жрать привыкших чужой пирог.
Но откуда им взяться, милая?-
Сгнил испод, обмелел исток.
На холме Змей- тугарин молится,
Тянет трупами с алтаря...
Я с письмом выпускаю горлицу,
Пусть отыщет богатыря...