Пишу наброски я с живой природы,
Нет кисти, красок — рифмы, лишь звучат,
И возникают образы, как воды,
Из под земли бегущего ключа.
Осколок лета — жёлтый одуванчик,
Настырно вновь попался на глаза.
Весёлый бражник, как смешной воланчик,
Снуёт над ним: назад — вперёд — назад.
Блестит на небе лайнер серебристый,
За ним полоска белой бахромы,
И шторм внезапный, злобен и неистов,
Сухую гальку пеною омыл...