Смысл устарел табличек глиняных,
и ничего не стоит прах
вина,
что выпил буйный римлянин,
прикончив амфору в сердцах.
А что же мы-то,
поумневшие,
в новейших ямах выгребных
бездомному оставим лешему –
лишь несъедобные грибы?
Как
археологу со скальпелем
в сплошном дыму, в сплошной пыли,
часы улётные соскабливать
с полотен ядерных
Дали?
Ядрена вошь! –
И обезвожены,
а что-то тикает назло
внутри часов,
когда художники
при жизни ставят
на «Зеро»,
чтоб после
всё,
что нажил с музами
непривередливыми,
вновь
вдруг стало
красками и музыкой,
необъяснимой,
как любовь…