Какие странные маршруты,
я из снегов, где плыл мороз,
где веточки в тропу воткнуты,
чтоб ноги не пошли в разнос.
Свой путь прошёл шагами злыми
на каждой ветке белый лис,
пришит, иголками – портными,
у ёлок тоже свой каприз.
А по деревне ходит Лихо
кому окошко закрестит,
то в угол в под дых, аш до крика,
иль у бревна в ушах отит.
Под эту музыку и всхлипы
пишу о маленькой стране,
где у окна зимуют липы
и в доме образ на стене.
В других подборах не ищите,
здесь люлька заповедных слов,
и Русь, мой старенький учитель,
проводит в жизнь из тяжких снов.