Сутулясь, мысли вышли со двора
И улеглись, как свежий корж на кальку.
Нелепо – на рожон из-под пера,
Забыв про осторожность и смекалку.
Но ставки мыслей явно на «зеро»,
Коль им плевать, кто спьяну их затеплил.
А стихоплёт сжимал в руке перо
И возводил свою бездарность в степень.
Он думал, что строка его светла,
Но на дворе куда белее – вьюга,
Толкала к печке, где сгорят дотла
К утру листы, что исписал пьянчуга.
И нет вины сознательной ничьей,
Есть только равнодушные причины
Все строчки создавать из мелочей,
Чтобы без слёз смотреть на их кончину.
© 2020, Терентьев В. Ю.