Небо над моей головой
Пылает пламенем синим.
И словно в голос ему,
Словно его отраженье,
Пылают мой разум и сердце.
Пылают чистейшим.
Пылают ярчайшим.
Пылают губительным самым,
Огнем василькового цвета.
Пылают, но не сжигают.
Светят, но не горят.
Будто клеймом выжигают,
Не оставляя следа.
Все ждали взрыва.
Я ждала снега из пепла.
Все ждали бури.
Я ждала свежести утра.
Все ждали драмы,
Повенчанной на трагедии.
Я ждала и молилась Аиду,
За любой возможный исход.
Мне говорили:
"Горит, значит, живёт!"
Только вряд-ли вы знали,
Ребята, как синее пламя жжет.
Как само себя выжигает,
Как будто не нужен контроль.
Как танцуя на развалинах Сердца,
Оно выжигает лёд.
Как дары оставляя,
Само же их заберёт.
Вы готовитесь строить из пепла
Ансамбли готических лет,
Только не знали вы, дети,
Оно не оставляет след.
И теперь уже истина жизни
Поставлена под вопрос.
А так ли полезен синий
Пламени этого свет?