* * *
Солнечной смолой пропах сосЕнник,
по стволам стремится к небу медь.
О рябине пел Сергей Есенин,
что не может сердце отогреть.
Да и как согреть, коль сердце плачет
на холодном красном сквозняке.
По земле морозный всадник скачет,
остриё в безжалостной руке,
режет, рубит и стреляет метко...
А в краю лучин, веретена,
есть Есенин – это вам не ветка,
это в мире целая страна.
Редкая страна под небом синим,
каждая в ней буковка жива...
Синие глаза самой России,
нежные, волшебные слова...