Я слушаю Бетховена сонату.
Звучит она пластично и легко.
Но только точное и резкое стаккато
Меня уносит в вечность, далеко.
И слышу я тех клавишей упрямство,
Крещендо, что тревожит слух.
И благодарность в царственном убранстве
Мне появляется и томительности вдруг.
И вот есть Фортэ, муза торжествуя
Прокладывает себе далёкий путь.
И на легато, сладостью рисуя
Она вздыхает, чтобы снова отдохнуть.
А вот и Престо, душу раздирая
Стремительно всё поднимаясь ввысь;
Где сентиментальность тихо умирая
Бетховена заканчивает Мысль…