Трепещут от стыда - их окатили вновь
Из под колёс коричневатой жижей -
Обрубки веток, cпекшаяся кровь
Их уж не стонет, не кипит отныне.
И ветви эти - что культи калек,
Натруженные в смрадных переходах,
До лимфы стёртые, чтоб курево и хлеб
Хоть как-то заглушали боль природы,
Что рвётся из себя самой на свет
И, вновь облитая вонючей грязью,
Уже не жаждет получить ответ,
За что? И снова, снова напиваясь
Отравой, пропитавшей всё насквозь -
И твердь, и недра мысли человечьей,
Вдруг стихнет и, петляя вкривь да вкось,
Укроется в себе самой навечно...