Владимиру Морозову
На глухомань, на наше бездорожье
Пеняют нам порою чужаки…
Плывут поля, засеянные рожью,
И небо отражают васильки.
Хлебнув воды студёной из колодца,
Я, по колено в утренней росе,
Гляжу, как луч сентябрьского солнца
Ко мне стремится по речной косе.
И, распечатав пачку “Беломора”
И на скамейку влажную присев,
Вдыхал я грёзы дремлющего бора,
Родной природы слушая распев.
А отчего, бог весть, я был несчастным,
Но, вслушавшись в него, я всё забыл…
Он был таким пронзительно-прекрасным ,
Что боль мою и нежность утолил!