Оставим проповедь церквам,
Себе оставим бога,
С почтением к колоколам,
Тревога. . . так тревога.
В них фальши нет, ведь звук вне нас,
А церковь - это люди
(Подумалось сейчас про шанс
И ключики на блюде.)
Всё наше в нас, чужое - вне,
На волнах - ожидания,
Всё предназначенное мне
Придёт через старания.
Когда б не мысли, что и, как,
Когда б ни эти мысли. . .
Взлетел подброшенный пятак,
Что там решили, выси?
А в высях солнце, лунный диск
И звёзды, звёзды, звёзды,
В нас - недоступный тайн родник,
Мы ж к небу ищем мостик.
Зажгу свечу, уйду в себя,
Порою это надо,
Не зарываться в чувствах зря,
Когда ответы. . . рядом.
художник Павел Митков