Я не пророк
И не поэт.
Прошу же, не судите строго,
Стихи моих весенних лет,
Воздушных замков скудность слога.
Я – пепел времени,
Я- смерд.
И не гожусь для подражания,
Талант не выделит, боюсь
Мне больше места, чем изгнание
Забытой всеми книжной полки.
Прочтешь.
Забудешь.
Но иголки
Входящих в мое сердце рифм
Меня сшивать не перестанут.
И мысль придет.
И я достану
Лист А-четыре, а на нем,
Уже замаранном чернилью
Стратегий, тактик,
Запишу
Наискосок
Метафизический намек.
13.09.19