Раскатистый гром за порогом.
Рвутся дождя посеревшие нити
и
стегает, как холодным хлыстом,
безобидный казалось бы ветер.
Влетаются в дождь, с каким-то намеком,
свет зари темных ночей воробьиных
и с ними грустится легко,
по тем дням пролетевшим, как ливни.
И зачем, я сегодня грущу,
когда день ослепительно светел,
сожму, как комочек и отпущу,
солнечный луч, что уснул на весны трафарете.
И зачем, грусти неприкрытый прилив,
когда ветер сжигая медовые свечи,
умножает все опять на нули,
оставляя пол цента на встречи,-
-света, света просто поток,
небесного свечения думы,
а бывает он просто жесток,-
-в грусть погружает безлуние.
И заставляет куда-то брести,
когда время стремглав пролетает над нами
и ровно шесть, нет, минут без пяти,
колдуешь над кофе-омбре, с сигаретой, годами.