***
Серость плиты да граненый стакан…
Скольких сгубил ты, Афганистан!
Алою каплей на камне звезда
В память о тех, кто ушел навсегда…
Четырнадцать тысяч советских солдат!
Может потомки когда-то простят…
Скольких теряла уж Родина-мать
В битвах и сечах! Не сосчитать…
Правое дело для русских мужей
Встать на защиту родных рубежей,
Жизнь положить, не жалея о том,
Коль за спиною у них отчий дом…
Гибнуть в Афгане иная стезя,
В горах «за речкой» - чужая земля.
Выпала доля за что им страдать?
Сколько ни думай, умом не объять…
Чтоб описать, не придумано слов:
«Красность тюльпана» и цинкость гробов,
Зверость «БузкАши» афганской земли
- поло кровавой зари.
Головы резать – Аллаху угодно?
Группа подростков, глумилась над мертвым
С жутким трофеем на центре села,
Словно волчица их родила…
Каждый шурави видел не раз
Ненависть лютых оливковых глаз.
Духи в пакОлях, юнцы, старики…
Горы стреляли всему вопреки…
Кто бы поверил в немыслимый бред,
Что по прошествии нескольких лет,
В мире, где память так призрачно-зыбка,
Эту войну посчитают ошибкой.
Скольких сгубил ты, Афганистан!
В сердце нет места от ноющих ран.
С чашею горькой смириться и жить…
Я о тебе не МОГУ говорить…