Свой мир я подлатаю, выкрашу,
продёрну луч сквозь облака.
И певчих птиц из клеток выпущу,
пока мечта моя легка.
Пока малиновое спелое
заката яблоко горчит,
зануда-тень моя бестелая
на арамейском говорит,
что ураганы все и вьюжины,
и снега месячный запас –
сама придумать, отутюжить ли,
наколдовать смогу сейчас.
Что я рукой взмахну – и сбудется
в картине всё, как у людей:
и ты, и пёс, и даже в лужицах
резные мачты кораблей.
Смогу любовь позвать из космоса –
пичужке – петь, траве – расти.
И в каждом звуке, в каждом колосе,
свой мир смогу произнести.