Эту ручку подарила
Мне любимая жена.
Ничего не говорила,
Просто знала, что нужна.
Пишет, пишет эта ручка
В бесконечную тетрадь,
К закорючке закорючка –
Самому не разобрать.
А душа блуждает где-то
Между сердцем и умом,
Там где память, море, лето,
Балаклава за холмом,
Там, где встреча и остуда,
Богородская трава,
Перебитая посуда,
Позабытые слова.
Там за срытою горою
Буераков посреди
Я брожу ночной порою,
Вынув сердце из груди.