Подтаявшей тропинкой неприязни,
сопровождающей мою печаль,
ведёт зима свои несообразности,
и мне её до слёз сегодня жаль.
Возможно, и ещё, ещё кого-то,
скользнувшего в морозной шелухе,
но инея налипшие тенёта
растопятся весной в её руке.
Зима уходит, дни мои уходят,
одно стремглав сменяется другим;
сорокалетие библейского Исхода
не кажется мне больше всеблагим.
Хандру убрать – мне хватит и минуты,
но в сердце – след пробоины сквозной:
мне эту боль уже ни с чем не спутать –
восторг весны и луч её резной.