Новогоднего настроения ни на грош,
как будто дементор высосал всю радость.
Зима меняет цвет счастья на нож,
что на коже выведет: «какая гадость».
Меня не будите до весны, пускай
я высплюсь хоть раз в этой убогой жизни.
Зима не имеет надо мною власть
или у неё в этот раз всего лишь кризис —
недостаток позитива и тепла.
Скрываюсь вновь за стенкою печали,
и входит безболезненно игла,
куда вчера с размаху в сердце дали…
(… чтобы вновь дать шанс на жизнь,
но мне его не надо.
Когда ты в новом дне ждёшь смерть,
тебе всегда становится всё мало).