Каждый год на ветвях
снег.
Он сменяет собой
пух.
И торопится мой
век.
Он несется во весь
дух.
Я пытаюсь за ним
вслед,
Да, куда уж там -
не догнать.
И вот мне уже
сорок лет,
А хотелось бы -
двадцать пять.
Чтобы - всё ещё
впереди,
Чтобы звонкая,
как струна,
Чтобы яростное
в груди
И чтоб ровная, б..ть,
спина.
Чтобы волосы
ниже плеч,
И не красить в них
седину,
Чтоб дыхание
не беречь,
Опускаясь на
глубину.
Но несется мой
глупый век,
Только пыль мне летит
в глаза.
И сменяется пух
на снег
На ветвях и на
волосах.
13.02.2020