На арене этой скоро,
Где крикливо и пестро, –
Вынет бык из матадора
Всё звериное нутро.
И зловонно хлынет то, что
Составляет нас, как вид, –
Что болезненно и тошно, –
Сгустки злобы и обид.
Ложь и зло. Грехи и страхи.
Мрак и ненависть. Раздор...
На арене, как на плахе,
Умирает матадор.
Ест и пьёт усталый зритель,
Вечно занятый собой.
И уходит победитель.
Под конвоем. На забой.