***

И слово не слово, и дело не дело.
Ты, жизнь моя, что от меня так хотела?

Что я от тебя так хотел и не важно.
Хотел, чтобы ты шелестела бумажно,

Чтоб ручка стелила лишь ровные строки,
Чтоб вечно тянулись сжатые сроки,

Чтоб солнце сокрытое облаками
Я мог раскрывать своими руками.

Ни много, ни мало. Ну что еще скажешь.
И дело не в самовеличии даже,

Не в шизофрении и многой гордыне,
Повисшей куском мешковины на тыне.

В чем дело тут - мне самому не понятно,
Но ты протекала довольно занятно,

Меня увлекая своею спиралью,
Скрывая мне шрамы тончайшей вуалью,

Слетавшей от легкого дуновенья.
Хотел постоянного вдохновенья.

Чтоб строки ложились, листва шелестела...
А ты, жизнь моя, чего ты хотела?