Стали пылью архивной года –
От иных не осталось следа, –
Исчезает в садах резеда,
Аромат ее нынче не ведом
Тем, кто помнит еще Куприна, –
Или нет, не его, – его повесть,
В чьих живуча мечтах старина;
И была б для статистики новость
Сколько барышень носит сейчас
Из бразильских гранатов браслеты, –
Мода точно сердцам не указ,
Коль так греет их ниточка эта.