Скоротечное время – хрустящий ракушечник снов.
Ни небес здесь, ни тверди – отсутствие всяких основ,
Нет ни верха, ни низа – игра без начал и конца…
Сам я грёза и сон, я – чужих сновидений пыльца.
Длится вечная ночь, я один на пустом берегу,
Длится вечная ночь, я очнуться никак не могу.
Чей-то голос зовёт, проступая из тьмы бытия,
Чей-то голос зовёт, окликает и ищет меня.
По пустым подворотням, по скверам, окрестным дворам,
Отражаясь от стен, убегая к соседним домам.
Разбиваясь о чёрные рёбра чердачных стропил,
Многократное эхо, вздохнув, умирает без сил.
Чьей-то воле послушный, лечу вдоль лесов и болот,
Где, смыкаясь с землёй, догорает во тьме небосвод,
Вдоль тропинок, берёзовых рощ, мимо сельских кладбищ,
Вдоль безглазых домов, мимо праха родных пепелищ.
Над рекой, над причалом, над остовом ржавой баржи…
Где-то там проступают из тьмы города-миражи…
Я и сам прорастаю из омута русской тоски…
Словно вздёрнут на дыбе, и боль разрывает виски.
Набегает волна, я лежу на песчаной косе,
Обмывает меня, я беспомощен, словно во сне.
Набегает волна и уходит в прозрачный песок…
Скоротечное время вдыхаю я жабрами строк.