Трава мертва - не ощущает ветра,
А он лохматит жухлые соцветья.
Они под снег залягут серым пеплом,
И не подняться к свету будет впредь им.
Но семена, что сброшены на землю,
Увидят свет, а зелень восхожденья
Жить будет, птичьим крикам внемля,
И празднуя весеннее рожденье!