На столике моем лежит уже давно,
Так скромный томик. Мягкость переплета.
Бывает солнце постучится вдруг в окно,
И улыбнется автор мне вот что - то.
Тогда же книгу открываю эту вмиг,
И песни для души я с ним читаю:
Где Поперечного сложился в рифмах стих,
В поэзию тихонько уплываю.
Где звон малиновый плывет издалека,
И роща соловьиная России.
Ведь эти песни у народа на века,
Как трели певчих в поднебесной сини.
На дне подлодка, в небе синем журавли,
Душа болит, а сердце с песней плачет...
И домик окнами, что в сад ,на снос — вдали,
Где автор слез мужских своих, не прячет.
А на обложке крупным — надпись ярко,здесь,
Вам " Именины сердца"— вот, прочтите!
Еще ,автограф тут, внутри обложки есть —
Поэту, другу — в память, Вы, примите...