89

И где я?, а в астрале на верхней земле, точнее на первой верхней земле в центральной её части. Зелёные холмы, между холмов небольшие речушки, лесов пока не вижу, морей и океанов тоже, даже озёр не видать. Но наверное всё это тут имеется, сейчас день, где то два часа, тепло градусов двадцать, небольшой ветерок, погода клёвая. Синее небо, белые небольшие облака, всё как у нас, пока не вижу никакой разницы. Встретили меня здесь волки и миром мы не разошлись, пока четыре-ноль в мою пользу. По идее тут должны обитать БОГИ, ну посмотрим, может они до меня и не снизойдут. В высоте какая то птица, наверно местный орёл. Взлетаю в высь, подо мной пейзаж напоминающий казахский мелкосопочник. Зелёные холмы, между холмов посверкивают небольшие речки, горизонт теряется в дымке, видимость примерно километров сорок. Рванул по горизонтали на солнце, то-есть на юга и со всей возможной скоростью. Пейзаж внизу превратился в разноцветную ленту и через десяток секунд низ и верх стали одинаково голубыми. Где мои тормоза, остановился и завис на высоте километра над синим, синим морем, или это океан?, берегов не видно. Поверхность моря-океяна первозданно чиста, осматриваюсь, с востока подлетает нечто похожее на летающую тарелку. Такие мне снились в детстве, похожие на маленькие линкоры, с металлическими, клёпанными бортами, многочисленными надстройками и абсолютно безлюдными. Когда моя "тарелка" приблизилась она превратилась в нечто напоминающее морской трамвайчик. Где нибудь с Москвы реки или с Фонтанки. Подлетела, встала и рявкнула...что интересно на чисто русском-какого типа этого самого и кто типа ты такой, и чё тебе ваще надо??? Зависаю и молчу как рыба об лёд, жду, боюсь, они же этого хотели. В борту "трамвайчика" открывается порт-окно, высовывается труба и из трубы вылетает сеть накрывая меня. Оба на...поймали шпиёна и тянут уже его на борт ничтоже сумняшеся. Наверно это тутошние погранцы. Нда это вам не волки, но и я тоже не олень. Достаю из кармана плазменную горелку и режу сеть на мелкие кусочки, гаденько при этом улыбаясь. Потом хватаю стрелу и всаживаю её в нечто торчащее с верху и напоминающее трубу, металлически звякнув стрела остаётся торчать в трубе. По прежнему никого не видать, но вот с права от трубы открывается типа-люк. Из люка высовывается голова в шлёме...мама мия, Пушкин отдыхает, на палубу выбрался натуральный гридень времён святого Владимира в сафьяновых сапогах.