Я дрейфую. Голова гудит от выпитого.
Ты — далеко, наверное, в Липецке.
Я же — чёрт подери, на передовой
между раем и адом,
по кольцевой,
флиртую
вслепую
с похмелья убитого.
Адресуюсь. Приютишь? Если нет,
плати штрафной,
или пей штрафной стакан.
Дремлет в венах алкоголь —
мне бы стать на миг тобой,
сделать первый шаг,
чтобы я поймал тебя
к себе домой.
Помоги мне. Подыграй. Я столько
ведь тебя искал, бродил по свету.
И всё равно: ты — далеко,
я — чёрт-те с кем
разделяю пинту лета.
Но знай:
без тебя всегда один.
Пинта лета
Февраль, 10'2020
Слова — Adam Kesher