Вернувшись к истокам июля,
Когда родилась моя мать,
Вручила мне право на слово,
Об этом мне помнить, не спать...
Когда-то зачатая дщерь нынче порох,
Труха рассыпная — тогдашняя стать.
С седыми ветвями, и мокро на щечках:
Пускаешь усталости в голых слезах.
И сердце, как будто отчаявшись в пепел:
«Устала!» возглавит в спасительных снах,
Но снова проснется на радости черту,
И в трезвости мира продолжит стонать...
Сошедши с ума, печаль громче грома.
Десятками лет растянулась борьба.
С хладным сыном и чернью отцовой.
Проклятья с утра ей привычней добра.
Но как же вернуть милой матери право?
Жить, не погибнуть в болотистой мгле?
Стена из обид столбенеет исправно,
Без шанса, с издёвкой возвысит в душе.
Где я, заключенный в оковах бредовых,
Там ёжится к воле — спасибо — в руках.
Разбить бы навеки из стен злое слово
И грянуть по небу в просторных словах!
Прости меня, мать моя, грешного сына.
«Спасибо,— промолвлю,
Хотя бы в стихах —
Прости, что к глазам твоим,
Словно, льдина,
Всею душой я своей пренебрегал».
Успею обнять до последнего горя?
Где сердце в последние цифры
Устанет стучать! Но, если успею, я знаю,
Обидную сушу из зноя —
Зальет слезным счастьем сутулую мать.
Так грейте, друзья мои, ласковым словом,
Убейте всю гордость в себе, словно рать!
Ведь может быть легче заплакать у гроба,
Когда же укутано, в нежном слове
спит мать...
Период с 2019 по 2020.