Тянулся к свету и огню былинкою росток.
Навстречу будущему дню спешил, как только мог.
Подрос чуть чуть, но я виню себя, что не сберег,
Еще не зрелым, на корню, рублю в шепу для строк.
Тонуло солнце за селом в сгущенном молоке,
И вдруг прорвало, понесло по взмыленной строке.
С задворок ямбы и хорей бегут, не чуя ног,
Бегут, чтоб слиться поскорей в один сплошней поток.
Уже за полночь. Спит луна, устав от будних склок.
На подоконнике окна гора готовых строк.
От мыслей пухнет голова, но с языка свечи
Строкой пылающей, слова летят во тьму ночи.
Уже пропели петухи и я на посошок
Вершу последние штрихи в словах готовых строк.
С рассветом тушится свеча (уже горит восток).
Я все рублю, рублю с плеча щепу готовых строк.
Нет положить бы под сукно, но мне и невдомек.
Вдруг настежь двери и окно… и нет готовых строк!