Музе
Помилуй-ка, муза,
о чем же писать нам стихи?
Давно все написано,
и переписано начисто:
О море, о солнце,
об искорках в звездной ночи –
Попробуем вспомнить
с тобою о радости, разве что.
Вот видишь, в забвении память,
а ты уже спишь,
И мой карандашик
зачем-то рисует кораблики,
А там – за окном –
встрепенулась летучая мышь,
Но рыбок увидела я
среди рифов коралловых...
Лишь свет фонарей
пробивается в наше окно,
Машин, запоздалых,
проносятся шумы ворчащие,
И знаю, что в доме
соседи уснули давно,
А я все надеюсь найти
где-то рифмы, скользящие.
Печальные звуки курантов
проплыли вдали,
И замер таинственно город,
вздыхая о времени –
Когда запылает заря,
и когда корабли
Под флагом единым
свободными станут от бремени?
Забрезжили матово
первые солнца лучи,
Черешневый цвет лепестками
впорхнул тихо в форточку.
Но ты, моя муза, скажи,
почему ты молчишь?
А может твои лепестки
стали этими строчками.
17.04.2004г.