Памяти друга - замечательного журналиста
Радика Абдуллина.
Мечтал я песню в юности сложить,
и под гармошку спеть на всю округу,
чтобы душе хотелось жить и жить,
и люди были братьями друг другу.
Чтоб каждый раз, когда над головой
привычно солнце по утрам вставало,
они его встречали с песней той,
и солнышко в ответ тепло давало...
Но вот уж поседела голова,
и сердце может вдруг остановиться,
а все еще не найдены слова,
чтоб песня воспарила словно птица.
Ну а тебе ее уж не пропеть,
хотя не знаю, может и не надо,
и я стою как будто на тропе
над пропастью
под грохот камнепада...
Над Бельской кручей,
молча на краю,
охваченный предательскою дрожью,
перебираю в мыслях жизнь свою,
и годы те, которых ты не дожил.
Не праздный выпал нам с тобой удел:
и жизнь бурлила жарко в наших жилах,
и совершили много добрых дел,
а песня так и не сложилась...
А дни бегут,
и каждый - как хребет,
и с каждым шагом путь трудней и круче,
бьет ветер в грудь,
и сил почти уж нет,
чтоб за тобою не сорваться с кручи...
А что же нас
там, за хребтами, ждет?
Кто ожидает, радуясь и плача?
Иду - бреду,
уже который год,
к вершинам вечным
что вдали маячат.
Но у природы, видно, свой резон,
хотя как будто с нею мы едины:
чем выше я, тем –
дальше горизонт,
тем не доступней для меня вершины.
И все ж они стоят передо мной
и, словно околдованный их зовом,
я, как пчела за данью полевой,
вновь продолжаю путь за вещим словом.
А ты ушел,
и многих рядом нет,
с кем выходил в дорогу я когда - то...
Иду - бреду
восьмой десяток лет
над пропастью -
по ледяному скату.