Будет утро. И, скорей всего,
Как ударят первые морозы,
У подножья сердца моего
Будут лить рябиновые слёзы
Деревца, что ветками на Юг,
Оттого, что там, в светло-зеленом,
Вечно птицы синие поют
И снега, как будто по талонам.
Я напьюсь. Конечно же, напьюсь.
Удивлюсь, что вовсе не пьянею,
И не валит с ног, как прежде, грусть,
Как солому, взнуздывая нервы.
Посвети мне, солнце! Посвети!
Посвети и посвяти в былое.
Пусть бы снова было без пяти… –
Всё равно на чьих… – не избалован…
Я и жил-то, в общем, как во сне
синих глаз, отбившихся от стаи…
А теперь ручной, как первый снег,
лягу на ладони и растаю.