(1981г. Мне 17. Всё, что осталось от 12 куплетов.)
Он идёт скитаясь по пыльным дорогам
Он устал, от странствий устал
И никто не поймёт у родного порога
Каким бездомным он стал
Но зачем ему дом, пусть дожди, пусть метели
Застилают дорогу ему
Он идёт торопливо к намеченной цели
Понятной ему одному...