Так вечер скор... А воздух так прохладен.
Так добрый ветер буен и ворчлив.
Его порыв, жесток и беспощаден,
Несётся вдаль, людишек усмирив.
Над разносерым города покровом
Закат уже виднеется едва.
Дом старый погребён под домом новым;
Блистает сединою синева.
Как громок здесь малейший звук печали;
Как тих весёлый, радующий крик...
Как груб и непристоен ты вначале;
Как груб и понимающ ты-старик...
Остался дым заброшенных заводов,
Клубами прогоняя облака;
Незримый для обычных пешеходов,
Бросается в глаза издалека.
Быть может, мир совсем не так устроен -
Ведь снег не выпал посреди зимы...
Быть может, выдержит осаду Троя.
Всё может быть... И ты, и я, и мы.