Россия , серые дворы ,
огни бегущие , билборды..
рука , повязшая в кроссворде ,
И вечер тихий , до поры..
Спит вся округа , погружаясь ,
в снега , сметающие боль..,
А на заборах, уж не вижу ,
Люблю тебя , моя Ассоль.
Что стало с вами , в этом веке?
Зачем вам здесь , чужая речь?
Неужто , нам на тех заборах,
не хватит места , чтоб привлечь .
Тем стилем , что писал тот Гений ,
и у открытого окна ,читал стихи ,
Татьяне - Женя и был тот миг ,
что , влюблена ,
в тот слог высокий и красивый ,
где , честь и муза в торжестве ,
но отчего , сегодня пишут ,
Ей , беби лайкни, гоу ко мне.
Россия , спящая в безумие ,
разрушив даже , свой очаг ,
Ты , будто гений - остроумия ,
и для себя , ты вновь варяг..
И вновь народы пребывают ,
чужие , пришлые , не знать...
и на осколках выжигают ,
то слово , матерная ...мать*.
Но Мать * , ты нам , и вновь у сына ,
болит , как прежде боль в груди,
Какой же нужно быть скотиной,
чтоб эту боль к тебе нести...
Ведь мать , единственное чудо ,
и нам дается только раз...
покуда , здесь , беда повсюду ,
Я прекращаю свой рассказ.