Опять спешим, срываемся, бежим,
как рыбы на песке, глотаем воздух,
и чувствуем, что не успели, поздно,
и ни к чему ни форма, ни режим.
Ведь финиш все равно недостижим,
а идеал не узнан и не создан,
мечты и песни улетают к звездам,
а мы идем на жмых и на отжим.
А за цветущей пижмой у обочин
под сосенками летнее тепло,
покой природы тих и непорочен.
Сойди с дороги, сядь, и набело
перепиши прозрачней и короче –
пока еще расправлено крыло!
Опубликовано в сборнике "Песня: том первый". Альманах современной поэзии и прозы. Москва: Дикси Пресс, 2019.