Помню зиму, на улице минус,
В телогрейках три толстяка
Обсуждали короновирус,
Что к нам мчится издалека.
«Ну как будто нам гемора мало!
Этот вирус прилип ещё!» -
Возмущения слюна отлетала
От их праведно-пухлых щёк.
«Говорю же, что яйцеголовых
Надо гнать, зажрались вообще,
Платют в день им, как мне за три года,
Уух бы я им раздал лещей!»
И погодка - такая параша,
В страну газа ещё не даюць,
Может лучше поехать в Рашу,
Дай-ка, Вася, прынять на грудь!
И слова их лились как песня,
Перегаром окутанный снег,
Падал с неба и был не весел,
Достигая их хмурых век.
Ну а где-то, приняв за удачу
Воды пресной стакан, не ром,
Африканский чумазый мальчик
Улыбался беззубым ртом.
А старик в одиночной палате,
Потерявший своих родных,
Накалякал в помятой тетради
Наполняющий жизнью стих.
Виноваты не кризис, не вирус,
У одних просто бьется пульс
Для того, чтоб во всем искать минус,
У других - находить во всем плюс.