Прости, любимый, если что не так,
я просто жду девятого рассказа,
очередной наскрёбанный пятак
скормив фонтану, заморив проказу,
лунатики не свалятся, а я
как тот бычок кренясь без балансира
и ощущая всем, всему края:
божественную остановку мира,
возможно, мне с земли своей пора,
хотя, я с детства чувствовала это,
кристальный летний вечер до утра
на паузе... в крыму такого нету,
я как навин, светило удержу,
спокойствием, но цели не скажу.