Рифмуя жизнь, теряю мыслей смысл,
Как перед сном красавица одежды,
Всё глядя в дверь с отчаянной надеждой,
Что вот придёт возлюбленный, как прежде,
В итоге: в грязь, как тот увядший лист.
И толку в том, что пламенем горел,
Придёт пора, тут рифма не поможет,
Вначале век тебя, как всех, стреножит
Пройдясь кнутом безличия по коже,
И вот ты вмиг обмяк и постарел.
Проплыл щепой кедровой по реке,
Из строк ни рифмы скомкать не позволил,
Был и здоров физически и болен,
Топтал и лес болотистый и поле,
Но так не стал лампадкой в маяке.
Не лучше бы мне жизнь не рифмовать,
А быть, как все, ведь заповеди божьи,
Чтоб нарушать их - некоторым можно,
А всем - чуть-чуть, но только осторожно,
Не смог - чего теперь мне горевать!..