Там каплей рос, слезой улыбок.
Так мало света в царствах сна.
Я здесь покоюсь меж носилок,
И я не врач, я блеск окна.
За ним судьба: трудна ли, легка -
Не осуждай - не шёл пути.
Рыданием ран, той вьюги хлесткой,
Морозным саженцем в груди.
Где мне искать тех братьев, сестер,
Чьих рубикон взяла война?
Ты не ищи, в письмах разослан,
Свет не погаснет до темна.
Кто выиграл в ней? Пустые дали?
Равнинных мостовых стихи?
Те, кому вы и писем не писали?
Тех, от кого остались каблуки?