Про любовь на столе и твое предложение про счет машин, как ты тихо грохочешь на кухне посудой. Милый, на моем теле столько обид и лжи,что эту болезнь не назвать даже, легкой простудой.
Как ты исчезаешь,и как начинается ад. Твоего поле-боя боюсь ,ножевых и тупых огнестрельных. Ты как острая бритва,знаешь когда надо лгать, проникая в меня, раз за разом, в ночных колыбельных.
Ты меня умеешь - по запчастям.Разломать,разрушить и вновь собрать.
Ну а я, всего лишь скучаю, по белым как снег плечам, подойти бы сзади и просто тебя обнять.