***

Живёшь батарейкой в часах у дождливого дня, забыв про мечты, устремленья, браваду, отвагу – и напрочь – что нужно всего лишь каких-то полшага, чтоб все поменять. Но вот долгожданный однажды посыплется снег… Касаешься чистых листов дорогого блокнота – и вдруг замираешь, с восторгом предчувствуя что-то, как в детстве во сне. И пишешь про всё, что случилось и нужно принять, о жизни – что радость она, и о смерти, которая только печать на огромном конверте, где рукопись помнит и клей, и тепло сургуча. Пушистые белые ветви и солнце потом… Канун Рождества, запах хвои, молитва о чуде: пусть каждая жизнь, словно этот увесистый том, от корки до корки прочитана Господом будет.